Mi cuerpo es una
cruda pintura
de Frida Kahlo...
Ella pintaba su dolor ...
Yo trato de escribirlo...
No me alcanzan los matices,
hay momentos, como ahora,
que un universo de palabras
no puede contenerlo...
La fiebre nubla el pensamiento,
se escurren borrosas las ideas,
trato de detenerlas en este lienzo etéreo,
mientras mis dedos se deslizan,
de Frida Kahlo...
Ella pintaba su dolor ...
Yo trato de escribirlo...
No me alcanzan los matices,
hay momentos, como ahora,
que un universo de palabras
no puede contenerlo...
La fiebre nubla el pensamiento,
se escurren borrosas las ideas,
trato de detenerlas en este lienzo etéreo,
mientras mis dedos se deslizan,
torpes, sobre una
breve pantalla.
Parece que esta noche no habrá descanso.
No sé si entre leve sueño,
O si deliraba...
Pero la mente escribía la historia
de un barco que entre
Parece que esta noche no habrá descanso.
No sé si entre leve sueño,
O si deliraba...
Pero la mente escribía la historia
de un barco que entre
estrellas navegaba...
Bueno, si la fiebre tiene estas cosas,
la dejemos que siga su vuelo,
o navegue,
entre mares fundidos de cielos...
Bueno, si la fiebre tiene estas cosas,
la dejemos que siga su vuelo,
o navegue,
entre mares fundidos de cielos...
Nancy
28-5-19
Hermosa descripción de cómo se puede ver el dolor de la enfermedad de una manera poética, que Jehová te bendiga y ayude dandote las peticiones de tu corazón mi querida hermana en la fe!!!!
ResponderEliminarUn abrazo enooooorme... qué hermosa imaginación querida Nancy...nada te es inalcanzable con ella...te admiro...resiliencia ejemplar!!!
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